Liebe stirbt nicht nur durch Verrat

Liebe verschwindet selten an einem einzigen Tag. Es fällt uns leichter zu glauben, dass Beziehungen an etwas Schwerwiegendem zerbrechen: an Verrat, Lügen, Untreue, einer grausamen Tat. Doch manchmal stirbt Liebe viel leiser. Es geschieht nichts, das man anderen als Grund nennen könnte. Ein Mensch spürt einfach Tag für Tag, dass er an der Seite des anderen immer weniger er selbst sein darf.

Zuerst soll er sich ein wenig ändern. Dann richtig reagieren. Richtig fühlen. Richtig sprechen. Genau so lieben, wie der andere sich Liebe vorstellt. Und allmählich steht neben uns kein lebendiger Mensch mehr, sondern eine endlose Liste unserer Erwartungen an ihn. Das Seltsamste ist, dass wir dies weiterhin Liebe nennen können, obwohl wir in Wirklichkeit immer stärker versuchen, Macht über den anderen zu gewinnen.

Wir vergessen oft etwas Einfaches: Niemand ist verpflichtet, uns zu lieben. Niemand ist verpflichtet, sich für uns zu entscheiden, uns seine Seele zu öffnen, sich um uns zu sorgen, auf unsere Rückkehr zu warten, unsere Schwächen zu verzeihen und in schwierigen Zeiten bei uns zu bleiben. Wenn ein Mensch all das freiwillig tut, steht vor uns deshalb keine Pflicht, deren Erfüllung wir einfordern können, sondern ein Geschenk, das wir verlieren können.

In Mischlei, dem Buch der Sprüche, heißt es: „Hass erregt Streit, aber Liebe deckt alle Verfehlungen zu“ (10:12). Diese Worte lassen sich leicht in die gefährliche Vorstellung verwandeln, Liebe müsse alles ertragen. Doch Liebe verlangt nicht, Demütigung, Gewalt oder ständigen Verrat zu ertragen. „Zudecken“ bedeutet nicht, das Böse gut zu nennen. Vielmehr geht es darum, nicht jede menschliche Schwäche zu einem Urteil über den ganzen Menschen zu machen. Denn wenn wir nur Menschen lieben können, die niemals Fehler machen, wird niemand übrig bleiben, den wir lieben könnten.

Das Ego funktioniert anders. Es bemerkt viel schneller, was ihm nicht gegeben wurde, als das, was es jeden Tag bekommt. Man kann hundertmal für einen Menschen da sein und einmal nicht kommen – und das Ego wird sich genau an dieses eine Mal erinnern. Man kann unzählige freundliche Worte hören und doch jahrelang einen einzigen unglücklichen Satz in sich tragen. Man kann jeden Tag Liebe erfahren und trotzdem zuerst daran denken, was in dieser Liebe fehlt.

So entsteht eine unserer traurigsten menschlichen Gewohnheiten: Wir beginnen, von einem nahestehenden Menschen Liebesbeweise zu verlangen, statt die Liebe selbst wahrzunehmen. Wir glauben, wenn er uns wirklich liebt, müsse er es doch erraten, ohne Worte verstehen und genau so handeln, wie wir handeln würden. Doch ein anderer Mensch ist keine Erweiterung unserer selbst. Er hat einen anderen Charakter, andere Ängste, eine andere Geschichte, eine andere Art, Gefühle zu zeigen. Manchmal liebt er uns in einer ganz anderen Sprache als der, in der wir Liebe zu erwarten gelernt haben.

Liebe beginnt zu reifen, wenn wir aufhören, ständig zu fragen: „Warum bist du nicht so, wie ich dich brauche?“, und uns zum ersten Mal wirklich dafür interessieren: „Wie bist du eigentlich?“

Vielleicht entsteht Nähe überhaupt nicht dann, wenn zwei Menschen endlich vollkommen füreinander werden. Sie entsteht, wenn die Unvollkommenheit des anderen uns nicht mehr überrascht. Wir sehen seine Schwächen, er sieht unsere. Wir wissen, womit wir einander reizen, wo wir einander nicht verstehen und worin wir niemals gleich sein werden – und dennoch versuchen wir, behutsam mit dem umzugehen, was uns anvertraut wurde.

Denn das Herz eines anderen Menschen ist ein seltsames Geschenk. Man kann es nicht einmal entgegennehmen und dann ins Regal stellen wie einen Gegenstand, der uns nun gehört. Es bleibt frei, auch wenn es uns liebt.

Und vielleicht ist einer unserer größten Fehler, die Anwesenheit eines Menschen, der uns liebt, für selbstverständlich zu halten. Wir gewöhnen uns an die Stimme, die fragt, wie unser Tag war. An den Menschen, dem wir mitten in der Nacht schreiben können. An die Hand, die wir neben uns finden können. An jemanden, der unsere Schwächen kennt und uns dennoch mit Wärme ansieht. All das erscheint uns ganz gewöhnlich – bis zu dem Tag, an dem es verschwindet.

Dann verstehen wir plötzlich, wie viel Liebe in den Dingen verborgen war, für die wir nie gedankt haben.

Deshalb müssen wir Liebe nicht nur suchen. Wir müssen lernen, sie wahrzunehmen, solange sie bei uns ist. Und manchmal sollten wir, statt wieder zu fragen, wovon wir zu wenig bekommen haben, einfach den Menschen uns gegenüber ansehen und denken: Wie viel er mir schon allein dadurch gegeben hat, dass er mir einmal sein Herz geöffnet und es bis heute nicht wieder verschlossen hat.