Qui a donc besoin de ta prière?

Parfois, nous aimons penser que Dieu n’attend de nous que de grandes victoires sans tache: que nous étudiions la moitié de la Torah, que nos prières soient plus longues que notre liste de tâches. Il nous semble que tout se mesure à l’échelle.

Mais un sage, Rabbi Mendel de Kotzk, disait autrement:
«Qui t’a dit que Dieu a besoin de ta prière et de ton étude? Peut-être a-t-Il davantage besoin de tes larmes et de tes souffrances?»

Il y a ici une idée très importante: Dieu ne nous évalue pas d’après ce que nous avons accompli et en quelle quantité, mais d’après les efforts que nous y avons mis. Non le résultat, mais le chemin.

Quand la valeur n’est pas dans le résultat, mais dans l’effort
À la fin du traité Mena’hot se trouve une michna qui explique ce principe. La Torah parle de la même manière de trois sortes d’offrandes: un animal, un oiseau, un peu de farine. Pour chacune il est écrit: «odeur agréable à l’Éternel».

La michna explique: l’un peut donner plus, l’autre moins — pourvu que l’intention soit pour le Ciel. Si tu n’as qu’une poignée de farine, cela ne vaut pas moins qu’un taureau de mille pièces d’or. Car ce qui importe à Dieu, ce n’est pas la richesse, mais le cœur.

Tout cela n’est nullement théorique.
Quiconque a essayé ne serait-ce qu’une fois de vivre selon sa conscience sait que souvent le plus difficile n’est pas d’accomplir quelque chose de grandiose. Mais de faire au moins quelque chose quand rien ne réussit.

Pourquoi ton labeur compte même sans résultat parfait
Dans la prière de remerciement après l’étude, nous disons:
«Nous peinons et recevons un salaire, tandis qu’eux (les marchands) peinent et ne reçoivent pas de salaire».

Qu’est-ce que cela signifie?
Si une personne travaille pour un résultat, elle n’est payée que pour le résultat. Si elle a investi des années et que l’affaire ne s’est pas conclue, elle reste les mains vides.

Mais quand tu étudies la Torah ou t’efforces d’accomplir un commandement, tu reçois une récompense pour le labeur lui-même, même si tu n’as pas tout compris, pas tout fait parfaitement. Car ce labeur te transforme de l’intérieur.

L’histoire d’un boxeur
Je vais vous raconter une histoire qui montre qu’aux yeux de Dieu, l’effort vaut plus que les victoires éclatantes.

En Amérique vivait un boxeur juif. Quand son fils eut six ans, il l’inscrivit dans une école juive. Quel mal à cela? Qu’il apprenne au moins quelque chose de la tradition.

Mais tout ne se passa pas comme il l’avait prévu. Le fils se passionna pour la Torah et se mit à observer les commandements. Un jour, il voulut porter une kippa. Le père s’y opposa. À tel point qu’à plusieurs reprises il «remit les idées en place» à son fils à coups de poing.

Mais le garçon ne céda pas. Plus tard, il grandit, partit en Israël et étudia dans une yechiva réputée. Chaque semaine, il envoyait à son père des fax avec des paroles de Torah. Et peu à peu un miracle se produisit: le vieux boxeur voulut lui-même commencer à étudier le Talmud.

Mais comment? Il ne connaissait même pas les lettres. Alors il alla trouver le maître même par qui tout avait commencé et lui dit: «C’est toi qui vas m’enseigner».

Ils commencèrent par les bases. Puis passèrent à la Michna. Puis au Talmud. Cet homme étudia une seule page de Guemara pendant une année entière. Mais quand il l’eut terminée, il était heureux comme un enfant.

Il téléphona au grand Rav Moché Feinstein et demanda:
«Peut-on organiser un repas en l’honneur d’une seule page?»

Rav Feinstein répondit qu’il n’avait jamais entendu parler d’une telle chose. Mais quand il apprit combien d’efforts y avaient été investis, il dit:
«Non seulement on peut — on doit. Et je viendrai moi-même».

Le rav parcourut une très longue distance pour ce siyoum. Et la nuit suivant la fête, le boxeur mourut. Rav Feinstein revint — cette fois pour ses funérailles.

Pourquoi cette histoire est-elle importante?
Parce qu’elle nous enseigne l’essentiel: Dieu apprécie non l’ampleur, mais l’effort. Non le nombre de pages que tu as étudiées. Mais le nombre de fois où tu es tombé et t’es relevé. Le nombre de fois où tu as eu peur, où tu t’es senti gêné, où c’était dur — et où tu as quand même essayé.

Ni tes larmes, ni tes doutes, ni tes échecs ne sont vains. Car la vraie spiritualité ne consiste pas à paraître irréprochable. Mais à faire ce que tu peux — et un peu plus.

Et oui, peut-être n’arriveras-tu qu’à une seule «page».
Mais si elle a été gagnée dans la peine, si elle est devenue ta victoire personnelle sur toi-même — dans la comptabilité céleste, elle vaut plus que le Talmud entier d’un autre.